Pequenos Grandes Nadas

2008-05-14T23:02:00.000+01:00

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2008-04-18T21:39:00.000+01:00

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todas as casas mortas encobrem raízes
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espectros verdes teimando

ser bosque

ou jardim
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2008-04-15T21:33:00.005+01:00

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poetry
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on the underground
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underground
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poetry

2008-02-26T22:31:00.003Z

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penhorar os passos
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destilar
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para que se reúnam essências
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2008-02-21T16:27:00.000Z

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sim, porque sim
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apenas porque me apetece cor
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2008-02-09T23:49:00.000Z

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(a)prender o momento

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apre(e)nder o tempo

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2008-01-30T00:12:00.000Z

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Trago dentro do meu coração, Como num cofre que se não pode fechar de cheio, Todos os lugares onde estive, Todos os portos a que cheguei, Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias, Ou de tombadilhos, sonhando, E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero. [...] Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei... Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos... Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti, Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir. E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz. A certos momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me, Penso em que é que me ficará desta vida aos bocados, deste auge, Desta entrada às curvas, deste automóvel à beira da estrada, deste aviso, Desta turbulência tranqüila de sensações desencontradas, Desta transfusão, desta insubsistência, desta convergência iriada, Deste desassossego no fundo de todos os cálices, Desta angústia no fundo de todos os prazeres, Desta sociedade antecipada na asa de todas as chávenas, Deste jogo de cartas fastiento entre o Cabo da Boa Esperança e as Canárias. Não sei se a vida é pouco ou demais para mim. Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei. [...] Fui educado pela Imaginação,Viajei pela mão dela sempre, Amei, odiei, falei, pensei sempre por isso, E todos os dias têm essa janela por diante, E todas as horas parecem minhas dessa maneira.

Álvaro de Campos, Passagem das Horas. 22.V.1916

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2008-01-25T02:50:00.000Z

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quando os sons
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se elevam e enlevam
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St Martin-in-the-Fields
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2008-01-19T00:20:00.000Z

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efemérides
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passou tanto tempo em pouco tempo...
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2008-01-16T17:41:00.000Z

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Como me cansa, por vezes, esta obsessão de

simetria

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a precisão de me ordenar

na horizontalidade e

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incendeia-me um anseio de desordem
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de chão revolto, e trilho incerto
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2008-01-12T15:56:00.000Z

cansado de vida

o meu jardim veste-se de Inverno

adormece selvagem

sonha-se bravio

sono vigilante

por entre bosques de musgo

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caprichosa

alguma cor insiste

persiste

obstinada de vermelho sangue

ou plácidos deambulantes laranjas

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2008-01-09T15:50:00.001Z

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quanto do teu sal

são lágrimas

2008-01-05T23:40:00.000Z

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Gosto da pedra. Robusta. Perene. Irreverente.
E a deixar-se talhar,
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por hábeis mãos. Sagazes mãos.
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2007-12-23T16:07:00.000Z

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Gosto de luz, cor, embrulhos, sacos, gente, vida.
Gosto das calçadas percorridas, das ruas fervilhando, das lojas apinhadas.

Gosto da mesa conversada, dos rostos em reencontro, de retomar o ritual de infância febril.
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Recuperado e cumprido em histórias, em aromas, em sabores, gosto que seja Natal uma vez no ano.

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2007-12-20T14:15:00.000Z

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O presépio de cabana e musgo deu lugar a um Menino Jesus solitário. O pinheiro já não cheira a campos verdes. As luzes são agora pequenos pontos luminosos quais estrelas distantes, não multicores. Os envólucros de presentes são mais sóbrios. Os laçarotes mais elaborados. Coisas dos tempos.
Há rostos para sempre ausentes que o meu coração lembra, narrativas que a minha saudade evoca, vozes que a minha alma escuta.
Plataformas de camionetas, estações de comboio ou asfalto percorrido, tantos anos, entre partidas e chegadas, rasgando a distância que me separa de mim.
Trezentos quilómetros de olhos rasos e coração apertado, a caminho do lugar onde me reconstruo. E me retomo. Um paradoxal bem-estar de nostalgia. Ao encontro de ausências presentes e presenças ausentes. Num estar algo insane, faço replay e replay de Chris Rea…

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I'm driving home for Christmas, Chris Rea

the best Christmas song ever :)
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2007-12-18T17:35:00.000Z

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Porque é Natal

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2007-12-15T02:47:00.000Z

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na espiral do tempo

o rumor

instante

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2007-12-11T01:35:00.000Z

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Quando o céu baixo e hostil

pesa como uma tampa

Sobre a alma que, gemendo,

ao tédio ainda resiste

Apollinaire, in Spleen de Paris

2007-12-05T18:48:00.000Z

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as if the curtain had just risen on a drama
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2007-11-28T14:44:00.000Z

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as mãos contando-me histórias
os dedos aconchegando-me o cansaço
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a voz vestida de nacarada sabedoria
o olhar disponível a escutar a insensatez
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olhar guardião, rompendo o silêncio
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como espuma que na areia esvaece
sou, de medos ausentes
lastro abandonado
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há um caminho debaixo dos passos,
em fio de prumo
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atrás da porta, danço
como se ninguém me visse
canto como se ninguém me ouvisse
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e do meu caos fazes ordem
e me iluminas
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2007-11-20T00:58:00.000Z

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Em que curva do caminho me torno poeira e cinza?

2007-11-19T18:46:00.000Z

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vermelho teatralidade

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o Nada ocorre

silenciosamente
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o tempo pertence-nos

indelével
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porque sim

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2007-11-17T15:43:00.000Z

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Enamoramentos.

2007-11-12T10:48:00.000Z

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tudo se faz e se desfaz

com mãos se faz o poema

e são a paz

se rasga o mar

não são de pedras

estão no fruto

e na palavra

as mãos

que são o canto

e cravam-se no Tempo como farpas

segundo Manuel Alegre. O Canto e as Armas, 1967

outonando...

2007-11-09T03:03:00.001Z

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doura-se o chão, e se forra de manso manto

Islington Fields, Londres.

2007-10-30T03:32:00.000Z

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Lugar de Rhodes, lugar do exíguo.
Silencioso e secreto, subtil e extenuante, o lugar do pensamento.
Devaneio. Coesão.
Lugar de permeio. Receio. Recreio.
Nele sou.
E o povoam anjos e diabos, fadas, monstros e outros que tais. Pecados mortais, Virtudes teologais.
E em danças frenéticas, arrebatadas, imprudentes.
E em bailes ordeiros, disciplinados, instruídos.
Eles, os pensamentos. Céleres. Em marcha lenta.
Acodem. Acorrem. Abeiram-se. Perduram. Partem.
Eles. Andam aí. Por aí… os pensamentos.
Contidos. Incontidos. Tenebrosos. Temerosos.
E neles me quedo, e em viagem parto. Neles me avesso. Adverso. Atravesso.
Parto. Fico. Teimo.
Cedo. A eles me rendo. Ou reino, sobre.
Soberana. Tributária.

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Um dia, hei-de deixá-los livres.

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2007-10-27T15:23:00.000+01:00

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Diz-me de caminhos e de caminhadas.

Fala-me de viagens. Dos sonhos acordados.

Conta-me histórias.

2007-10-20T01:53:00.000+01:00

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cidade minha...
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2007-10-16T20:07:00.000+01:00

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porque o Sol,
embora todos os dias nasça,
embora para todos nasça,
não brinda todos, com igual esplendor
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2007-10-15T01:25:00.000+01:00

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... que outros teriamos sido?
... que vidas outras teriamos vivido?
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2007-10-14T01:39:00.000+01:00

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mãos hábeis

2007-10-12T15:03:00.000+01:00

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a pedra. robusta. raiz
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o tempo. infindo, fugitivo, nulo
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metamorfose.sucedimento
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Vida e Morte

termo e recobro
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e na sua forma mais simples

,entre sombras,

, canduras,

a vida a teimar vingar

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2007-10-10T16:40:00.000+01:00

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linhas paralelas
comboios
estações e apeadeiros
lugares de partida e de chegada
despedida e reencontro
lugares de emoção
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2007-10-09T01:54:00.000+01:00

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Há um lugar mais alto de onde se avista placidez e plenitude.

Onde se faz calmaria. Silêncio, onde se adivinha suave cântico.

Movimento que embrulha, leva e devolve. Incessante encantamento.

Núvens... o fenómeno natural que mais e sempre me deslumbra.

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2007-10-07T19:06:00.000+01:00

. Londres. Metro Baker street.

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Apenas o sorriso :)
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2007-10-02T00:24:00.000+01:00

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Há caminhos que correm como rios. Que se não travam. E nos deixam a fantasiar, para lá curva onde se quebram, uma mistura promíscua de azuis de céu e mar.
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2007-09-30T01:09:00.000+01:00

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Porto. Palácio do Freixo.

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Das namoradeiras observam-se as vidraças.
Por detrás das vidraças vidas se viveram.
Que vidas delas espreitaram o caudaloso rio?
Que desejos de o abarcar, e de nele embarcar, rumo a que rumos?
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2007-09-29T00:21:00.000+01:00

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porque há grades

inconfessável
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2007-09-26T00:38:00.000+01:00

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2007-09-25T00:40:00.000+01:00

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Porque me apetecem coisas simples. Descomplicadas.
Cheiro a terra. Mãos na terra.
Troquei as flores do canteiro.
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2007-09-24T00:58:00.000+01:00

. Lisboa, Convento da Madre de Deus

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Do profano e do divino.
Tela, madeira, ouro, pedra e azulejo.
Linguagens entre Deus e os homens.
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2007-09-22T17:56:00.000+01:00

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Porque a Vénus de Milo é tão bela como o binómio de Newton.
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e o automóvel de corrida quanto a Vitória de Samotrácia.
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:) foi para o que hoje me deu...
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2007-09-21T16:37:00.000+01:00

.Ascensor da casa Ramiro Leão, ao Chiado
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Subia, descia, levava, trazia.

Lembro-o, atulhado de sacos de compras e presentes de Natal. Espaço acanhado, onde a elegância se cumprimentava.

Antigo Ramiro Leão onde, a quilo, a litro ou a metro, se formatavam desejos.

Cremes, perfumes e pó-de-arroz, rendas e bordado inglês, outros tantos atractivos de ilusão.

Que as mulheres têm a capacidade imensa de se fazerem felizes com os mais pequeninos nadas :)

2007-09-20T00:18:00.000+01:00

. Festival de Música de Óbidos

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Entre o dia que adormece e a noite que cai, o espaço envolvente embriaga.

Em frente, quase o interminável; por detrás, as muralhas contando quaisquer enredos que a imaginação consinta.

E é uma aragem morna a circular sorrateira, que importa se nela os muitos sons se dispersam...

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2007-09-18T20:24:00.000+01:00

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Há um tempo em que, durante muito tempo, acreditamos todos serem eternos.

À minha avó, que hoje faria 97 anos.

Com ela aprendi que a simplicidade é sempre boa norma.

PequenosGrandesNadas.

Grande mestra. Chama que se não extingue.

2007-09-17T23:52:00.000+01:00

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CCB. Colecção Berardo

Tintas. Trabalhos.

A Cores.

Coloridos

LUZ e COR

porque é preciso haver luz para que a cor se faça.

2007-09-17T00:51:00.000+01:00

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Bancas de feira, lojas de antiguidades...

Um pano negro ou vermelho, um outro a servir de tecto a abrigar,

lugares sombrios, recantos silenciosos, aromas amadeirados, soalhos encerados.

Descoberta. Surpresa. Encanto.

Quem as tocou? Que emoções sentiu?

Presentes e perdas. Alegria e mágoa.

Que narrativas escutaram? A que vidas assistiram? Porque mãos passaram?

Antiguidades ou velharias, transportam uma história. De cujo porvir somos responsáveis.

2007-09-14T23:23:00.000+01:00

.Lisboa. Uma Casa Portuguesa, ao Chiado.
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Na parede da varanda dos meus avós, existia um casal de andorinhas e seus filhotes. Que guardo. Os novos moradores ostentam, no seu lugar, uma antena parabólica.

2007-09-13T23:42:00.000+01:00

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Ferro e Pedra.

Os resistentes. Os incansáveis. Os incorruptos.

A dizerem do efémero.

A espreitarem vidas.

A acalentarem mistérios.

A fabricarem a imaginação.
Como tudo o mais e os demais,

sensíveis,

tocáveis,

penetráveis.

2007-09-12T19:10:00.000+01:00

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Londres, Hyde Park

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Quantas vezes, contudo, não anseio visualmente por esta paz de onde quase fugiria agora, se fosse fácil ou decente! Quantas vezes julgo crer – lá em baixo, entre as ruas estreitas de casas altas – que a paz, a prosa, o definitivo estariam antes aqui, entre as coisas naturais, que ali onde o pano de mesa da civilização faz esquecer o pinho já pintado em que assenta! E, agora, aqui, sentindo-me saudável, cansado a bem, estou intranquilo, estou preso, estou saudoso.

Não sei se é a mim que acontece, se a todos os que a civilização fez nascer segunda vez. Mas parece-me que para mim, ou para os que sentem como eu, o artificial passou a ser o natural, e é o natural que é estranho. Não digo bem: o artificial não passou a ser o natural; o natural passou a ser diferente.
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Bernardo Soares, in Livro do Desassossego

2007-09-11T23:41:00.000+01:00

[DESA]LINHAVOS
[DESA]FIOS
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Respondendo ao desafio de José Quintela Soares, deixado no blog Lisboantiga, aqui fica a lista “Top 10” dos meus livros favoritos.
De fora, vão ficar cinco dos citados por José Quintela Soares, e que fariam, inevitavelmente, parte desta minha lista,
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Livro do Desassossego - Bernardo Soares

Em Busca do Tempo Perdido - Marcel Proust
Memórias de Adriano - Marguerite Yourcenar
O Nome da Rosa - Umberto Eco
A Sombra do Vento - Carlos Ruiz Záfon
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Tarefa árdua esta de escolher dez títulos. Bem mais difícil do que imaginei ao aceitar este desafio, e não mais fácil por aqueles cinco títulos e autores ficarem excluídos. Presumo que amanhã me ocorrerá um outro, e depois um outro ainda, e me penitenciarei por o(s) não ter lembrado.
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Observo-os alinhadinhos, e escuto já alguns protestos, uma cotovelada aqui outra acolá [hei-de pagá-las].

Com alguns, tenho uma relação de estreita cumplicidade.

Há os que me acenderam uma luz, outros que me mostraram um caminho, outros ainda que me fizeram recuar no tempo, os que me fizeram desejar ter vivido outra vida em um outro tempo, e os de mero deleite.
Há os que fizeram a minha infância, a adolescência, os despertares. Os conciliadores, os provocadores. Os que eu dominei e os que me dominaram/domaram.

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Todos eles me proporcionaram viagens.

Tantas. “Autour de Ma Chambre », Xavier de Maistre.
Viagens « ao abrigo do ciúme inquieto dos homens », cito-o.
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Cito-os,
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Geografia Sentimental - Aquilino Ribeiro

O Ano da Morte de Ricardo Reis - José Saramago

Dom Quixote - Miguel de Cervantes
Noites Brancas - Fiódor Dostoiévski
Siddhartha – Hermann Hesse
As Cidades Invisíveis – Ítalo Calvino
24 horas na Vida de Uma Mulher – Stefan Sweig

Orlando - Virgina Wolf
O Homem Sem Qualidades – Robert Musil
A Conspiração Contra a América – Philip Roth
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Vou “fazer batota” mas porque, entre os autores abaixo, não consigo escolher um título, acrescento à lista, ou antes, coloco no topo de todas as possíveis listas,

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qualquer Eça
qualquer Júlio Dinis
qualquer Vergílio Ferreira

qualquer Pearl Buck
qualquer Marguerite Duras, A escritora.

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E, Enid Blyton

Ainda, os policiais, género que não considero nada menor, em cujas teias, desde sempre, me embriago. Aqui, cito Agatha Christie, Georges Simenon, Arthur Conan Doyle, Erle Stanley Gardner, Rex Stout, Anne Perry.
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Ok, José Quintela Soares, “assim não vale…”.
[Sorriso]
Não fui capaz de melhor.
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Passo o desafio a…
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Bandida – http://www.bandida-bandida.blogspot.com/
Martim – http://www.aveazul.blogspot.com/
Tinta Permanente - http://graffiti55.blogspot.com/
Trionfo – http://trionfoalgrand.blogspot.com/
Zénite - http://cisnenegrocisne.blogspot.com/
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Ahhh... a foto acima, sim, é intencional [outro sorriso], quero ver "com que linhas se (des)cosem".

2007-09-11T18:11:00.000+01:00

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No Centro Comercial adjacente, havia uma livraria Barnes & Noble. Salas que se sucediam, de paredes apaineladas, numa decoração mais britânica que americana.

Era Dezembro e espirrei. De uma dessas salas, ao fundo, em voz forte, vem um anónimo "Bless You!", a que respondi com um "Thanks" e uma gargalhada, retribuídos com uma outra gargalhada sem rosto.

Há uns anos, contei este episódio e responderam-me "polite people".

Isso... polite people.

2007-09-09T23:27:00.000+01:00

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Relógios, circulares. Em movimento tournant.

O tempo, sucessão de agoras. Inscrevendo-se numa linha linear. Elástica. Unidade de medida da nossa vida.

Como Santo Agostinho... imagem móvel da imóvel eternidade.

Gosto de relógios, apesar de me mostrarem o efémero, a lapidação. Talvez porque, também, a criação contínua.

2007-09-08T23:52:00.000+01:00

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Foi hoje a última noite dos concertos PROM, que mantêm, ainda, o propósito de Sir Henry Wood: audiências alargadas e público heterogéneo, dar a conhecer alargado número de compositores. A tradição inicial contemplava uma noite de Wagner e uma outra de Beethoven. A I Grande Guerra não impediu a continuidade destes concertos, embora o público passasse a rejeitar os compositores alemães, substituindo-os por noites vienenses.
Os PROMS resistiram às duas Grandes Guerras, embora na Segunda perdessem o apoio da BBC e os bombardeamentos encurtassem o número de concertos em Queen's Hall, vindo o Royal Albert Hall a tornar-se o novo espaço.
Com o tempo, o programa vai atendendo algumas alterações, como a introdução do canto lírico em 1961. E, nos últimos anos, se alarga a um público no exterior, Hyde Park, Glasgow, Swansea, e este ano Tees Valley, em Middlesbrough

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A chamada Last Night não é, como se usa pensar, o último concerto, mas apenas a segunda parte deste, onde Land of Hope and Glory, Pomp and Circumstance, de Elgar; a Fantasia of British Sea Songs, incluindo a tradicional Rule, Britannia (que dizem a Rainha Vitória cantava no banho) e Jerusalém, terminando com o respectivo Hino Nacional Britânico, são um ritual religiosamente cumprido, onde os entusiastas Prommers porporcionam momentos exuberantes de um patriotismo efusivo que nos embriaga.
Pelo que a Antena2 hoje me trouxe, esta foi mais uma noite deslumbrante, com Anna Netrebko e Andrew Kennedy onde, de bom grado, de muito bom grado aliás, se dispensariam as idiotices dos dois comentadores portugueses.

A ver, quando algum dos nossos canais televisivos se dignar presentear-nos.
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2007-09-06T22:51:00.000+01:00

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Londres, Harrods
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Paris, Hediard
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Paris, Fauchon
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Nova Iorque, Dean & Deluca
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As mercearias são espaços que me fascinam.

Frascos e latas em prateleiras simetricamente alinhados.
Vinagres, óleos e azeites, pimentas.
Enchidos e queijos.
Compotas, chocolates e bolachas.
Os produtos frescos e os secos.
Mundo mágico de cores, sabores e aromas a chás, cafés, frutos e especiarias.
As embalagens, os pacotes, as cores, o antigo papel pardo, os sacos em pano cru.
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Lembro a antiga Jerónimo Martins, à Rua Garrett; as das Portas de Santo Antão, fabulosas no Natal; e as recentes Deli Delux (a Santa Apolónia) e Moy (agora ao Príncipe Real).
Das sofisticadas Fauchon e Hediard (Paris), Fortnum & Mason e Harrods, (Londres), Dean & Deluca (Nova Iorque), às modestas de bairro, onde persiste um atendimento personalizado e atento, o encantamento é constante.

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2007-09-05T17:04:00.000+01:00

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Lisboa. Basílica dos Mártires, ao Chiado
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Espaço de introspecção. Também deleite.

Religião, meditação e Arte.

Nasceu de voto afonsino. No baptistério, a inscrição Nesta paróquia se administrou o primeiro baptismo depois da tomada de Lisboa aos Mouros no ano de 1147.

Tem o traçado último de Reynaldo Manuel dos Santos (1731-1791), obra de referência da arquitectura pombalina religiosa.

O seu orgão, é o primeiro orgão completo construído por Machado e Cerveira. Está datado de 1785 e tem gravado o ópus 3, indicando ser o terceiro dos instrumentos construídos pelo autor.

Há Igrejas sem pároco, esta, pode dizer-se ser uma Igreja sem paroquiantes, porque quase todos os que a visitam, ou a ela recolhem, estão de passagem.

Movidos pela fé ou pela arte, pela frescura que o lugar porporciona ou pausa apetecida entre afazeres e compras, os seus visitantes, ainda que de lugares outros, tornam-se-lhe fiéis. Ritual a cumprir em cada visita ao Chiado.

Ritual que eu cumpro. Num dos últimos bancos, em mim me busco e me encontro.
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2007-09-04T23:54:00.000+01:00

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Lisboa, ao Chiado
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Espaço de sociabilidade.

Lia-se o jornal, discutiam-se as notícias e outras novidades.

Alguns faziam desse encontro uma rotina diária.

Entre troca de informações, partilha de opiniões, construía-se a amizade.

2007-09-03T01:02:00.001+01:00

2 IX 2007
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Canetas...
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as que uso,
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a que sonho,
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Instrumentos de escrita.

Dizem que se não emprestam, que "acamam" à mão do seu dono, ganhando os seus jeito e queda.

Fazem história, redigem missivas, registam sonhos, escrevem a dor ou a felicidade. Sobre páginas em branco, a sépia, negro ou azul. Penhoram a vida.

Canetas, uma paixão.

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2007-09-01T23:56:00.000+01:00

1 IX 2007

.Londres, Covent Garden

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Chapéus... muitos há.

Protegem da chuva ou sol, abrigam da intempérie. São adorno.

Data o primeiro de 2000 a.C., protecção aquando de viagens.

O masculino mais sóbrio. O de senhora mais exuberante.

No século XIX explode enquanto complemento da moda feminina. Desfila plumas, flores e frutos. Qual jardim ou cesta de frutos. Com o espartilho morre, para de novo renascer.

A vida activa quase dita o seu fim.

Em feltro, em seda, em palha. Saudosas são as imagens de um Rossio ou Chiado de cobertas cabeças, masculinas e femininas.

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2007-08-31T23:58:00.000+01:00

31 VIII 2007
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Qual é coisa qual é ela, que mal chega a casa se põe à janela?
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Lisboa. Retrosaria, Rua da Conceição .
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Facilitam o vestir.

Úteis ou decorativos. Modestos ou esplendorosos.

Mero agrafe juntando as partes, objecto de luxo exibindo ouro, pedrarias.

Minuciosas pinturas e decorações manuais.

Começo a pintar um botão, e é capaz de me sair o cosmos

Miguel Torga

2007-08-29T23:57:00.000+01:00

29 VIII 2007
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Lisboa. Uma Casa Portuguesa, ao Chiado
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Soltos. Libertos. Livres.
Rodopiam em danças frenéticas.
Giram, a entreter a emoção.
Giram, a distrair qualquer razão.
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2007-08-27T23:47:00.000+01:00

27 VIII 2007
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Londres. Quinto, 48a Charing Cross road

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Abro com livros. Companheiros de sempre.

Os romances, por autor, alfabeticamente. Os restantes, arrumo-os em desarrumo. Por vezes, em convívio pouco pacífico. Para que se re-inventem em outros diálogos.

O cheiro dos livros.

Cheiro, manuseio, sublinho, anoto [a lápis].

"Sacrilégio!", dirão alguns. Os meus livros são vividos.
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